«Тюрма не виросте до неба,
Ще землю їстиме тюрма.»
(В.Стус, украинский поэт)
Дощатый стол, заставленный посудой,
Над ним небес безоблачная высь,
Здесь, во дворе в простой одежде люди
Отметить нужный повод собрались.
На фото том мои односельчане,
Которых нет в живых уже давно.
Но жизнь течет, и мест родных печали
Настойчиво стучат в мое окно.
Тот стук невольно болью отдается,
О мир, что и сегодня сердцу мил,
Как и вода из нашего колодца,
Вкусней которой я нигде не пил.
В краях иных я жизнь свою приветил,
И вроде не совсем напрасно жил,
Но знал всегда, что ничего не свете
Мне ближе нет далеких тех могил.
Мне из печи ломоть душистый хлеба
Как соль земли, как истина сама,
Как то, что зло не вырастет до неба.
И хлебом тем подавится тюрьма.